Si No Fuera Fetal, Sería Industrial.

Sobre Lo Que (No) Queda Después

2011-12-27T11:28:00.003Z

Al principio fue el verbo y el símbolo, las palabras y la voz que acaricia alguna parte de la retina y del cerebro. Después fue la incertidumbre y la esperanza, el nerviosismo y la atención centrada en los pequeños gestos que dicen que sí, que parece que hay vida en otros planetas. El durante fue menos emocionante. La rutina y el desengaño, y la lucha asfixiante contra lo que somos y no se ve, porque los cristales que nos cubren suelen ser ahumados, opacos y algo reflectantes. El después fue una mala digestión tras un empacho navideño, un constante sabor a ajoaceite que no se va. Lo que queda es una oración interrogante más que una conclusión fnal, son acontencimientos que eran probables y que ya no lo son, porque en el durante ya me encargué yo de minar mi vida con vínculos que ahora no quiero que lo sigan siendo.

"Vacío es lo que queda cuando no hay nada"

2011-05-17T00:03:00.004+01:00

"Vacío es lo que queda cuando no hay nada"

Emplear el lenguaje ayuda a expresar aquello que se entiende. En el caso opuesto, conceptos difíciles de asimilar para el alma humana son retorcidos y manipulados hasta que cobran un sentido ficticio que a todos complace. Entiéndase entonces lo aberrante de atribuir al vacío un volumen perceptible únicamente cuando la ausencia de todo deja de existir.

APRosa

2010-11-02T20:09:00.003Z

Salí del cubo gris centrado en todas esas cosas en las que el hipercubo gris invade, y que me agotan y agradan a partes iguales. De nuevo esos pasillos, ese ascensor, esas puertas, la espera del tranvía que siempre se me hace eterna, la media hora de black-out hasta llegar a mi destino hogar. Esas escaleras, ese color verde apagado, esa casa, ese hueco en la nevera, ese sofá, y esas conversaciones con mi querido Vicent.
***
[…] Hoy, en uno de esos momentos en los que desconecto, de nuevo he decidido imaginar que te quería. A la vista de cualquiera (incluyéndome a mí mientras escribo esto) este asunto puede resultar un tanto ñoño, cursi, rosa palo. Pero no lo puedo evitar, te veo y es lo que me sale, disfruto con ello; no miento si digo que me encanta. Amarte así es como un caramelito que comes a deshoras para matar el hambre. Ni a mí ni a nadie le amarga un dulce, y menos con este contenido.
Tu imagen, finamente conservada desde la primera vez que te cruzaste frente a mi retina con esa camisa fucsia y esa americana, vuelve a mí años después. Somos animales visuales, está claro. Seguramente no sería capaz de distinguir tu voz si pudiese escucharte ahora mismo, ni tampoco tus gestos o tu forma de andar. Creo que ni siquiera recuerdo con certeza si me caíste especialmente bien. No obstante, la orografía de tu cara sí me la sé, al dedillo. Impecables y sigilosos, los fotones de luz reflejados por tu faz se colaron en mis pupilas y se abrieron paso por el entramado de nervios que comunican con el cerebro y, una vez allí, silenciosos y pacientes aguardaron escondidos en algún lugar hasta nuevo aviso. Te quedaste dentro, y lo veo claro ahora.
Ahora regresas y lo que sé de ti no dista mucho de lo que recuerdo que, en gran parte, se codifica en el mismo formato (en formato jpg), solo que aderezado con palabras que leo e imagino que pronuncias. Y sabiendo eso, que es tan poco, no siento que mi amor sea pobre, poco intenso o superfluo. No me cuesta imaginarme a tu lado viendo amaneceres a través de una ventana perfecta, llevándote un copioso desayuno sobre una bandeja a la cama, o besándote mientras te abrazo en una noche de tormenta, con Damien Rice como fondo sonoro.
Hoy he vuelto a pensar en “lo nuestro”, y realmente no me parece tan cursi. Cada vez, de hecho, se me antoja más práctico. Al fin y al cabo, éste, nuestro amor, reúne las cosas más bonitas de una relación, que para mí, justo son las que ocurren antes de.
Cuando llega la primera caricia, el primer beso, el primer contacto físico, el primer te quiero, … se apaga en gran parte el yo ocurrente y sagaz, que te impulsa a la búsqueda de cruces de miradas, de ese roce accidental, ese guiño, ese gesto, ese detalle minúsculo cargado de macrosignificados. Se derrumba la idolatría, la devoción absoluta hacia esa figura que ansias amarrar entre tus brazos, tus labios y tus piernas. Cuando tu objetivo es alcanzado, gran parte de la energía creativa se disipa, y lo que queda, te pone en otro lugar mucho menos atractivo para mí, pero no menos necesario. La paz y la seguridad proporcionada por la rutina empobrecen el alma del romántico y del artista.
Me gusta quererte cuando quiero, imaginar que todo es cierto cuando me interesa, saberme capaz de, un día, llamar a tu puerta y, antes de que salgas del shock, buscar tu lengua con la mía, sin posibilidad alguna de rechazo. Me encanta contener esa emoción y dejarla reposar, ver hasta dónde llega, comprobar si se extingue la llama, cuánto puede durar, en qué se transforma. Me entusiasma, más que amarte desde lo onírico, que respondas desde lo virtual, haciendo más palpable algo que es casi metafísico. Jugar a quererte me llena y me pone de buen humor. Creo que no miento si te digo que te quiero como a nadie, y que no poco es lo que te quiero.

Glace Kelly

2009-05-08T21:10:00.002+01:00

Si estuvieses aquí lo entenderías. Todas estas dudas, este lío de ropa sin lavar, este largo viaje a la incertidumbre. Hace tanto tiempo que dejé de sumergirme en tus ojos al abrir los míos que ya no recuerdo apenas qué se siente en un instante tan fugaz como ese, cómo se está de bien bajo el abrigo de tu mirada cálida, o la tranquilidad que proporciona un abrazo desde el lado derecho de esta cama, que ahora está cubierta de nieve.

1, 2, 3, 4

2009-05-08T20:58:00.003+01:00

Los cuatro tambores golpeaban fuerte, intercalando sonidos de forma caótica, sobre ese rectángulo acolchado, repleto de manos, piernas, espaldas, dorsos, torsos y amor. Y fuera, no muy lejos del manojo de extremidades, sonando constante y fuerte, el aullido cansino de una fuente circular, recordándonos a todos en cada instante que aquello no era nuestra casa ni la del otro, que aquel era el momento y el lugar compatido por aquellos cuerpos compartidos que decidimos abrazar juntos en esa noche de cuatro, cuatro bocas, cuatro aristas y un final feliz.

Pseudovoyeur.

2009-05-08T20:52:00.002+01:00

A lo largo del día se quita los ojos varias veces; es su afición perversa. Todo ser humano tiene derecho a observar, a mirar como quiere. A él le gusta hacerlo con sus órganos visuales al descubierto, entre toda esa niebla blanca. Le encanta rechazar con los enfoques al vacío, centrar su campo visual en un objetivo y excluir al resto, obnubilarse en las formas, pero no tanto en los detalles; en el movimiento en sí, no en las familiaridades de los rostros o de las señales que marcan los cuerpos como un mapa. Quizás venga de ahí su pésimo sentido de la orientación. Al fin y al cabo, las calles y las paredes no se mueven, y lo único que hacen es acumular detalles que a él le encanta excluir de su cerebro, para buscar remolinos efímeros, melenas al viento o escuchar voces de esas que pintan cuadros para sus ojos sin percatarse nadie de ello.

Underwater Love (Precuela).

2009-04-03T12:28:00.001+01:00

Dudas. Mirada al frente, autoconvencimiento. Más dudas, paso, paso, paso. Pasos cada vez más firmes. Más pasos, pasos que se aceleran, zancadas (agitación), otra más, y otra, y otra, zancada, zancada, zancada, salto, salto (126 pulsaciones/minuto), salto (el umbral se acerca, no hay marcha atrás), salto, salto final. Blanco.

Los pies se despegan del suelo y los ojos se cierran. Las piernas se siguen moviendo. El vacío se hace patente. Viento fuerte, pánico, agitación, caída en picado. El final está tan lejos y su naturaleza es tan difusa entre toda esa niebla que a uno le da tiempo a disfrutar de la hiperoxigenación y de la aceleración gravitacional a 9.81 m/s2. Entusiasmo, agitación y el corazón dando lo que puede de sí.

Leche.

2009-04-03T12:26:00.001+01:00

La palabra engendro cobró su significado más puro contigo. Me parasitaste dentro y, ahora que estás fuera, lo vuelves a hacer. Como un cestodo, como un nemátodo. Así eres. Y ahora solo quieres mi leche, sin ofrecer nada verdaderamente sincero a cambio. Y yo te la doy sin esperar nada serio de tí, ofreciéndote a cambio mi tiempo y mi vejez, sin saber muy bien por qué te quiero, pequeño y arrolladoramente encantador engendro.

Astenia Primaveral.

2009-04-03T12:21:00.003+01:00

Pienso casi todos los días en tí, varias veces. Te miro cuando caminas y aún no comprendo en qué momento decidí que te quería en alguna de las vertientes con las que nos sorprende el amor. Los esquimales tienen alrededor de una docena de palabras para definir distintos tipos de nieve. Creo que nos faltan términos en el diccionario para describir los puntos intermedios en la ciencia poco precisa e irracional del querer, donde estás tú, y tú, y tú también (y tú, que no te me olvidas).
Con la Primavera se descubre el corazón y queda expuesto al aire, al sol y al polen, y se seca, y tiene sed, y lo pago yo, sin disgustos por otra parte.

Bienvenido seas, buen tiempo.

Coleccionista.

2009-04-03T12:14:00.003+01:00

Se alimentaba del pánico, y por eso siempre tenía hambre. Uno puede llenar su estómago de dulces, pero no de amor o de miedo; de esto siempre cabe más cuanto más se tiene. Insaciable y tranquila buscaba presas y coleccionaba los restos de sus festines como llaveros, atravesándolos por los talones, con la facilidad de quien unta mantequilla; o por los hombros, cuando el pánico no era suficiente y la kilométrica lombriz tenía que alzarse repugnante y majestuosa para atemorizar aún más a sus banquetes, presas del pánico literales y auténticos surtidores del codiciado néctar. El mundo se le quedaba pequeño a ella, la coleccionista, y a ellos, los incautos. ¿Vivir entre el desorden y los cadáveres sin inmutarse o permanecer a la espera de ser atravesado como otros tantos, con el miedo en la sangre?

Mímesis.

2009-04-03T12:08:00.005+01:00

Omítelo, dí que nunca ocurrió, atrévete a negarlo, mientete/-nos, inventa nuevas excusas, finge que no te importa, disimula, pon esa sonrisa que te sabes y aparenta que todo va bien, oculta al mundo lo que sientes y demuéstrales, una vez más, que eres fuerte, invulnerable, involuble, indestructible, feliz.

Te mueves y de repente te dejas ver. Alucinado me sumerjo entre tus formas... Precioso, elegante, admirable de veras, una maravilla natural. Un depredador y una víctima, perfectamente camuflado para atacar y para salvaguardarse. Me encanta buscarte entre el heterogéneo paisaje de tus gestos y descubrirte en una sonrisa mal dirigida, en un exceso de verborrea, en un corte de mangas gesticulado con silencios, con frases no verbales.

Te mimetizas y me encanta observarte desde mi escondite, desde mis falsas apariencias y desde mis falsos brotes de felicidad suma, como un animal más, programado para seguir vivo en este lugar, dentro de esta red trófica en la que todos participamos.

Yo, Mi, Me, Contigo.

2008-11-29T15:46:00.005Z

Veni, vedi, non venci.
Deshumaniza-te, -me, -lo.
Yo, mi, me conmigo y tú, ti, te, contigo.
Nosotros nos, mí, me, te, nos.
Dormiste, me, ví, viste, vimos.
Ayer-hoy te, me, desperté, -taste
Y yo, tú, mi, me, nos, nosotros, uno, lo.
Mi mí, -te, -me, -nos, tu tú.
Nos, mucho, -ísimo.
yo te, tú me, tenemos, nos.
Siempre así.

Bobina.

2008-11-13T23:21:00.003Z

De nuevo lo tenía frente a mí. Irritablemente pequeño y oscuro. Otra vez ese maldito agujero. Y ahí estaba también ese hilo asqueroso, y yo dispuesto, un día más, a tirar de él. Nunca debí comenzar. Maldito hilo, maldita curiosidad, maldito agujero.

La cuestión es que lo hice. Comencé a tirar de ese penacho amarillo lleno de mugre y como no dejaba de salir más y más, decidí elaborar una bobina, que cada vez fue haciéndose más compacta y más grande.

A día de hoy, cada vez que me siento frente a ese agujero me planteo dos opciones: dejar de tirar del hilo, cortar esa bobina y tapiar el dichoso boquete de la pared, o seguir tirando para ver cuándo se acabará, cuánto hilo puede esconder esta pared que empiezo a pensar que está hueca en su totalidad, qué es lo que se esconde en el otro extremo del carrete...me puede la curiosidad.

A veces creo que determinadas inquietudes son malas. últimamente veo dos opciones pero me decanto siempre por sentarme frente al boquete negro con decisión, e incluso sin ganas y experimentar. Y el caso es que ya sé lo que pasará, sé lo que me encontraré cuando me ponga a tirar de ese colgajo de algodón, y aún así, acabo siempre en la misma posición, embobado, viendo como la bobina se hace cada vez más y más grande dando más de sí y ocupando más espacio en mi vida.

Underwater Love.

2008-11-13T23:02:00.005Z

Su cabeza golpeó fuertemente contra el fondo rocoso y sus ojos se abrieron, más por la impresión del golpe que por el dolor, que vino después. Y una vez allí, mecido por los brazos fuertes de un océano compasivo, suspendido por el empuje de Arquímedes y la fuerza de la corriente, corroboró que su elección había sido muy acertada. Adoraba esos riscos, y su altura, y las gaviotas, y mar, sobretodo el mar. Desde siempre. Y esa fue la única razón por la que decidió saltar. La única diferencia entre sus sentimientos antes del fabuloso impulso y ahora es que ahora amaba al mar desde otro punto de vista más intenso, desde dentro.

***
Você vem, você vai
Você vem e cai
Cai cai e tudo tudo cai
Tudo cai pra lá e pra cá
Pra lá e pra cá
E vamos nadar
Y vamos nadar e tudo tudo dá
***

Hoya carnosa, lo Que Se Deriva De...

2008-05-05T18:04:00.004+01:00

Siéntate aquí y cállate, deja de decir sandeces. Ni te muevas, ni una palabra, ni respires. Envejece con los jazmines y haz de las abejas tus amigas. Todo sin articular ninguno de tus huesos, ni un suspiro, estático. Un solo balanceo que no sea provocado por la brisa, un crujido incipiente que no venga de la pisada de una alimaña y estarás muerto, pagando las consecuencias para siempre. Calla, calla y calla, solo respira y nútrete de la sal de la tierra y de la pureza del aire. Grita, gime y llora todo lo que quieras, pero que sea por dentro. Ahora cierra los ojos, o mejor, ábrelos, observa, juzga. Detente más si cabe y concéntrate, elabora un gesto firme, un pensamiento profundo y déjalo que repose, que macere. Hazlo así, callado, sentadito en tu rincón, a la espera de una frase o una acción que sea pura y solo tuya, y te sorprenda por su forma auténtica, la forma que tú le diste, que nació contigo. Un gesto sutil y efímero, empuñado con firmeza y agitado por un espadachín diestro en la lucha de las ideas, de los gestos auténticos, de los abrazos sin sombras y la belleza pura, como el pedúnculo floral de una Hoya carnosa.

Gris.

2008-01-05T18:47:00.000Z

Se disipó la niebla y en medio de esa habitación de paredes grises y con la cabeza entre las manos acurrucado en el suelo, se hallaba Comodín. Su mano derecha descendió lentamente, palpó su pecho, su pene y sus piernas y comprobó con el tacto lo que sus ojos cerrados no le permitían ver: se hallaba desnudo, desamparado en aquella horrible y familiar habitación de paredes grises. Poco a poco abrió los ojos e inspeccionó la sala. Ni ventanas ni puertas, tansolo su cuerpo y sus pensamientos. En ningún momento se preguntó el motivo por el cual apareció de repente en aquel lugar. Sabía que sus propios actos fueron quienes le abrieron las puertas necesarias para llegar allí. Paredes grises, un suelo gris y, ante su sorpresa, en el techo, un gran espejo que ocupaba toda su superficie. Se miró perplejo durante unos segundos, y cuando quiso dejar de hacerlo no supo si mirar hacia arriba o hacia abajo. He aquí la pérdida de una identidad. Tras dudar unos segundos miró hacia sus pies, y descubrió que en lugar de un suelo gris, había una imagen especular de su propio reflejo, repetida miles de veces, extendiéndose hasta el infinito. Miró hacia las paredes buscando confort, pero ya no habían paredes, solo reflejos de sí mismo repetidas cientos, miles, millones de veces. Comodín se acurrucó desesperado, sin notar siquiera si lo que pisaba era un espejo o las plantas del pie de su propia imagen reflejada. Colocó la cabeza entre sus manos, cerró los ojos y se balanceó frenéticamente y lloró hasta vaciarse por completo.

Entre los sollozos, cada vez pausas más largas, rellenas de vacío; no se oía nada. Comodín comenzó a darse cuenta de que el silencio cobraba importancia, cada vez más, y cuando por un segundo, su mente dejó de recordar la traumática experiencia vivida hacía escasos minutos, la olvidó, y se vió de nuevo encerrado en el volumen de esa habitación gris, aunque esta vez, notó algo entre los dedos de su mano derecha. Era un carboncillo. Comodín pasó horas en esa habitación, tal vez días, y le dio tiempo de decorar todas las paredes, suelo y techo que, si antes eran grises, pasaron a ser negras, y viendo que esta hazaña no fue suficiente comenzó a pintar su propio cuerpo. Comenzó con la mano izquierda, luego el antebrazo, codo, hombro, pecho, pasó a la pierna y en un tiempo que no sabría cuantificar con precisión, Comodín tenía la mitad de su cuerpo teñida de negro, como las paredes de esa habitación. He aquí la pérdida de media identidad. Llegado a este punto se dio cuenta de que durante todo ese tiempo se había estado mezclando con el resto de cosas presentes en la habitación, es decir, la nada. Suerte que calló en esto cuando aún la mitad derecha de su cuerpo conservaba su color original, su valor original. Justo antes de lanzar el carboncillo hacia cualquier esquina oscura de la habitación, oyó voces familiares que gritaban su nombre y surgieron brazos amigos que le amarraron de su mitad libre y tras un abrazo multitudinario Comodín se sintió de nuevo parte de un todo, y abrazó a sus salvadores con un gran sentimiento de reconciliación, con ellos y consigo mismo.

Comodín volvió silvando a su casa, vestido y limpio. Paró frente la puerta de su casa y al buscar las llaves notó horrorizado en el bolsillo de su pantalón la silueta de un carboncillo. Inspiró profundamente, meditó sobre lo sucedido y sacó con cuidado las llaves de su bolsillo. Al entrar en casa lo recibió su hijo, éste se lanzó a sus brazos y le pidió un regalito. Comodín introdujo la mamo derecha en el bolsillo derecho de su pantalón y extrajo el carboncillo. El niño lo tomó feliz entre sus dedos y fue corriendo a buscar los cuadernos de colorear. Comodín se sintió relajado, tomó un baño caliente, ayudó a su hijo a pintar sus cuadernos y durmió plácidamente sus ocho horas de rigor. FIN.

Uno

2007-11-10T17:04:00.000Z

***

Una mirada. El dedo sobre el interruptor de la luz. La persiana bajada.

Un tambor rojo que empieza a sonar y sacude el alma, dando paso al movimiento y al susurro, a los cuerpos y al calor, a los nudos de las sábanas...

Gánate mi voz, mírame con las manos y regálame tu aliento, tus ojos, tus brazos, tu dorso, tu torso, tu vientre, tu vida; dámelo todo en este momento que es solo nuestro, de tí y de mí, de nuestros labios. Gánate mi voz, sorpréndeme con tu ira y tu ternura, con el ritmo de un tambor que nunca deja de latir, y llévame con fuerza a la seguridad de un abrazo. Ayúdame a olvidar las matemáticas que nos enseñaron, donde uno y uno son dos, para sumar dos y obtener uno.
Como un acorde, con su tónica y su dominante, vibrando en cada respiración, dejando los sueños a parte y palpando la realidad del tiempo infinito, de la piel, de los abrazos y de esta habitación.

***

Siempre

2007-09-20T19:56:00.000+01:00

La respiración, los ciclos lunares, la menstruación,
La metamorfosis, la subida de las mareas, los parpadeos,
las órbitas de los planetas, las horas,
las estaciones del año, el amor y el desamor,
la cultura, el sexo , los latidos del corazón,
el tropismo de un girasol, la deglución
el infinito, la vida, todo.

He visto, ví y veré tantos amaneceres...
Se que te conocí antes, no me engañas.
Lo dice el brillo de tus ojos, tu sonrisa,
mis latidos y el pelo que se me eriza.
Lo dice mi memoria y la de los otros que fueron yo
y la de aquellos que también fuiste tú.
Como el crepúsculo, como las horas de un reloj,
cogidos de la mano, volando juntos.
Tú y Yo. Siempre.
Una y otra vez,

unidos en el tiempo.

momento pupil.

2007-06-29T05:26:00.000+01:00

...y en un beso te diré todo lo que he callado.

anónimo.

... y los grillos, sus hermanos.

2007-06-20T20:04:00.000+01:00

Sangre llora, alma grita, sol bosteza, y abre heridas.
Forja sombras en la noche, y quema guerras en su coche.
Sin caber en su zapato, sin las vidas de su gato.
Teje miedos distraida con las trenzas de su vida.

No se oye ni un murmullo con la luna en un capullo.
Sabe a gloria, miel y pena; ya no arrastra su condena...
Lentos pasos de tortuga, va sin prisas la cordura
y abre huecos en la nieve la sonrisa que no tiene.

Inaudita y absoluta. Fiel, osada, mal de hambruna.
Ya no finge, ya no miente, y ya no crece la simiente.
Ruinas firmes sin cimientos que marcaron los comienzos.
Viles tramas de pintura sobre lienzos de amargura.

La guiaron a su muerte, pobres hombres desdichados
los maldijo allá en su tumba y mil sirenas le cantaron.
Flor de loto sin un trono, lis hedionda sobre fango.
Grita fuerte, criatura, con tus restos inhumanos.

Mil memorias y un recuerdo, mil caricias sin su dueño
que en el tiempo perduraron con los grillos, sus hermanos.

(habré de retocarla...)

toc toc, toc toc.

2007-06-18T00:08:00.000+01:00

toc toc...

toc toc....

toc toc....

A Lumier le gusta dormir. Dice que el sueño repara su alma, y prepara su mente para lo que vendrá. Lumier no sueña realmente, simplemente desconecta, se apaga, y cuando amanece, Lumier no es el Lumier de ayer, sinó el de hoy. Le encanta abrir los ojos poco a poco, y mirar el despertador y ver que aún queda un minuto para que suene, y se entusiasma con pensar que ha sido su propio reloj interno, o tal vez la luz del sol quien realmente abrió sus ojos a la hora precisa. Lumier cree en la magia de las cosas vivas. Lumier está y se siente vivo.

Lumier habla en tercera persona de sí mismo, porque a día de hoy, al no recordar quién fue ayer, piensa que si en un futuro vuelve a leer lo que piensa, no entenderá por qué piensa tales cosas un ser que habla en su lugar, pero que no es él. Lumier tiene algo raro que contar. Algo que tal vez un día cuando vuelva a no ser él, le permita recordar... Es una cosa particular, que nunca a nadie ha contado.

Lumier tiene un agujero en el vientre, y si se descuida se le salen las tripas mientras camina hacia el trabajo, porque siempre olvida al salir por la puerta lo fácil que es ponerse el vendaje bien, y lleva puestas las vendas de a saber qué otro día...y por eso, su herida nunca cicatriza y del esfuerzo, se abren los puntos todas las mañanas, desde hace...almenos un día. Muchas veces no comprende por qué sigue sin dar solución a su pequeño problema, pero no parece importarle. Lumier se las sabe arreglar para que nadie note su pequeño defecto; sabe disimular, y camina firme aún sabiendo que las cosas en su estómago no van bien. Sabe que al día siguiente, tras un reconfortante sueño, el nuevo Lumier seguirá vivo, y tal vez recuerde cómo vendar su horrible herida de nuevo.

Pero en realidad ese no es su secreto, ni la cosa que realmente quería contar. Su mayor secreto, por el hecho de ser un secreto, y aunque mañana tal vez no lo sea, no lo puede revelar por aquí, porque ante todo sabe respetar ciertas cosas y porque sabe que alguien como tú puede estar leyendo sus pensamientos ahora mismo. Lumier no quiere contarlo, no, porque siente rabia y un sabor amargo, mas no le importa que lo descubras por tí mism@...si no lo has hecho ya.

***

Toc toc, toc toc.
Hay algo que Lumier no tiene,
Toc toc, Toc toc.
Hay algo que a Lumier le hiere,
toc toc, toc toc.
y le duele sin poseerlo,
toc toc, toc toc
y lo extraña tanto en su seno...
Toc toc, toc toc.
y Lumier se apaga y enciende,
toc toc, toc toc,
Y Lumier no lo comprende,
toc toc, toc toc,
Pero sí sabe que algo le falta
toc toc, toc toc
Y no es su boca o su garganta,
toc toc, toc toc.
y no es un hueso, ni tampoco un diente,
toc toc, toc toc.
sino su músculo intermitente.

***

Lumier se siente vivo cuando abraza, porque Lumier siente sus tripas en su lugar cuando contactan con otros vientres. Y puede abrazar con sus dos manos sin sujetar ningún vendaje. Y le encanta apoyar su cabeza en el pecho de otros, y oir los susurros de su organismo, y sentir que almenos ellos tienen "eso" de lo que se le privó ya no recuerda cuándo, porque cuando Lumier se despierta, no es el Lumier de ayer, sinó el de hoy. Por eso lumier no quiere estar solo. Lumier no es fuerte en soledad. Lumier se cae en pedazos. Y lo único que sabe es que tal vez un día, al abrir los ojos aún tumbado en su cama, su nuevo yo vea la luz y recupere su cordura, y cosa puntos en su ranura, y cure su herida para siempre, y sus tripas queden en su vientre, y note que la sange aún fluye, y note pulso...toc toc.

Lumier es feliz, y no quiere que piensen que está triste, solo es que está vacío, y echa de menos de vez en cuando a todos los que cada noche deja atrás, y a todos a los que cada día conoce, porque Lumier despierta y ya no es Lumier, y no recuerda ni su nombre... Lumier tiene sueño.
Lumier bosteza, Lumier piensa que recostado sobre la almohada escribirá más cómodo. Lumier piensa que...

toc toc... toc toc... toc toc...

Algo despierta a Lumier.

El precio de mirar

2007-05-18T13:44:00.000+01:00

Érase que se era una niña que gozaba mirando el sol.
Lo miraba por las mañanas, por las tardes,
al ponerse, todos los dias.
Ahora ya no ve.

Abrir los Ojos.

2007-03-27T11:23:00.000+01:00

Sujetando el planeta con los hombros había un busto desnudo y decapitado. Tenía entre sus brazos un bebé gigante, sin manos ni piernas, y con tan solo un ojo en el lugar donde debería estar su boca. La tierra era dorada, y el mar de color púrpura. Una leve brisa abanicaba las montañas invertidas, cuya cima tocaba el suelo y sus faldas se abrían paso entre la atmósfera infinita. Una muñeca de porcelana vigilaba todo desde su butaca llena de polvo, que reposaba firme sobre el hombro izquierdo de un gigante verde, que levantaba su cabeza por encima de las nubes y podía con sus soplos desplazar a su antojo las tres lunas que iluminaban el cielo en las noches despejadas. Una de las lunas era gaseosa y, tras fuertes soplidos, a voluntad o por descuido del gigante, se desmoronaba en una niebla espesa que descendía a suelo firme y generaba un océano de niebla rosada, que pronto se llenaba de algas pardas gigantes a las que ataban sus pies nutrias aladas, mientras dormían o partían nueces de manzano sobre sus panzas, azotándolas con pajarillos de piedra, que suspendían eternamente en los cielos bajos del planeta. Las otras dos lunas eran de metal y, si por casualidad chocaban una con la otra, generaban truenos que se abrían paso entre las faldas de las montañas y generaban enormes agujeros en la tierra, de los que brotaban miles de enredaderas sin fin, que crecían hasta llegar a ninguna parte, y formaban entonces tortuosos frutos, de los que surgían los pájaros de piedra, que quedaban suspendidos eternamente en el aire, esperando a ser olvidados para descender y descansar en la tierra con sus hermanas rocas.
Cada vuelta que daba el planeta generaba unas pequeñas turbulencias, que suspendían en el firmamento parte de los océanos de niebla rosada sobre los que descansaban las nutrias gigantes y las algas pardas y entonces, cuando esto sucedía repetidas veces, se conformaba espontáneamente una nueva luna de gas rosado, que vagaba sin rumbo alrededor de Realidad hasta ser disgregada de nuevo a antojo del gigante.
Amanecí un día entre jaulas de asfalto y metal, rodeado por ruidos ensordecedores. Ni rastro del mundo que yo conocía. Busqué por el cielo a las montañas y a mi preciosa reina de porcelana y a su mirada tierna, pero solo encontré un espacio azul infinito, y gente perdida bajo este sublime techo, con miradas opacas, y criaturas encerradas tras sus ojos, que ansiaban por salir de sus cuerpos y sus rutinas, y volar más allá del vacío, y encontrar el amor universal del cual se les había privado desde su nacimiento. En Realidad, estando solo por ser el único de mi especie, jamás me sentí tan triste y pobre de corazón como en aquel planeta tan inmenso, con tanta gente como yo. Humanos con los corazones arañados por el dios tiempo, con vidas efímeras, pero absurdamente resignaados a seguir atados a una realidad creada por ellos mismos, incapaces de sentir las caricias de un mundo al que se han negado por su propia voluntad, y al que no son capaces de acceder, porque han perdido la orientación tras sus máscaras de rutina. Me sentí solo, olvidado, por primera vez lloré de pena y caí en un sueño profundo, en medio de lo que podría ser todo, pero que era la nada.
Abrí los ojos. Miré asustado a mi alrededor, y allí seguían para mi tranquilidad mis nutrias, mis tres lunas, mi muñeca de porcelana, mi gigante verde, mi bebé con un ojo en lugar de boca, mis pájaros flotantes de piedra, mis enredaderas y mi busto desnudo. Tenía sueño y algo de frío, pero sobre todo miedo de volverme a dormir y despertar de nuevo convertido en uno más de Ellos, resignado a la cotidianidad de los días, arrastrado por el tiempo y encarcelando en mí mismo un espíritu sediento de libertad, que agonizara con la brevedad de los días tras unos ojos que no vieran más que lo que les enseñaron a ver, incapaces de descubrir nuevas fronteras por sí mismos. Me resistí todo lo que pude, pero el sueño no es rival, porque siempre gana. Finalmente caí dormido en las brazos de Realidad, con la angustia de la derrota y sumido en mis temores, aunque con una idea firme en mi cabeza, que repetí para mí mismo incesantemente sabiéndome vencido:
"en caso de despertar en otro lugar, ABRE BIEN LOS OJOS".

Ya No Me dices Nada

2007-03-27T10:54:00.000+01:00

Ya no hay reproches; se los llevó alguien en el bolsillo de su pantalón. Alguna vez fueron lanzados con claras intenciones, con metas claras, con fines concretos…. Fueron caricias en la nada, y las oías, pero no te tocaban...
Y ahora no estás aquí, cerca, ni me oyes allá, lejos, mientras mis pensamientos te miman sin que lo sepas, y mis ojos vuelan de vez en cuando hacia tu boca, y mi boca vuela corriendo hacia tus ojos, y mi mente sigue jugando a que te quiere, y yo sigo jugando a no sentirte, y mientras tu...
Tú no me oyes desde allá, lejos, ni mi voz ya te toca, y parece que nuevos besos hayan cerrado tu boca....
Y me conformo con no tenerte, porque te siento aún no estando aquí para sentirte; me conformo también con olvidarte, porque a veces sueño que aún me recuerdas y me consuela que, aún sin poder tocarte, solo y a oscuras puedo notar aún tus caricias sobre mi cara.
Parece que los ojos se me hayan volado, y que tenga incontinencia en la boca, y también en las manos,
Y preferiría que los ojos no se me hubiesen volado, porque me oyes desde lejos, y mi voz ya no te toca.
Ira, rabia y un alma rota.
Y aún más odio cuando callas, que sigas ausente; porque para ti yo también lo estoy, y me oyes desde lejos, y me oyes, y me oyes... pero mi voz... mi voz ya no te toca.
Y lo que más detesto de que no estés es que tu silencio me golpee en lugar de acompañarme; y que tus palabras no me lleguen ni aún cuando estás cerca.

No, no me gustas cuando callas, porque insultas sin decir palabras. Ya no escuchas, ya no hablas. Y mis ojos aún vuelan en busca de tus verbos, que ya no son para mí. Y me arañas aún por dentro, porque auque no hables puedo oír tu silencio insultante.

Sí, mis ojos aún vuelan sedientos de percibir un solo gesto en tus labios, diciendo frases que mis oídos no se cansan de esperar... pero no ven más de lo que oyen, y no escuchan más de lo que ven. Por eso enmudecen ante una sola imagen tuya, porque ya no les dice nada.

Ya no me dices nada.

Una decisión.

2007-03-27T10:39:00.000+01:00

Algo ha despertado a Martina. De repente siente más intensamente todo lo que ocurre ahí fuera, fuera de sí misma, fuera de aquella habitación. Sigue con los ojos cerrados, y nota como el viento que penetra por la ventana mueve su cabello, que cuelga de un lateral de la cama. Una dulce sonrisa se dibuja en su cara. Parece que la noche revele sus misterios muy cerca de allí, sin miedo molestarla, sin temor a desvelar su sueño...
Martina sonríe por dentro porque siente que es capaz de engañar a la noche. Cuánta emoción en un cuerpecito tan pequeño. Cuántas cosas siente sin oír palabras claras. Cuántos secretos desvelados. Cuántas verdades abanican sus oídos. Es casi insoportable. Quiere conocer la dama que grita fuerte en mitad de su sueño. Abre los ojos despacio para ver a quien cuenta sus secretos.
Solo paredes, oscuridad. Se asoma a la ventana.
Silencio.
La noche es perfecta. Una gran luna en medio del cielo, miles de estrellas, calma,…demasiada calma. Martina no está tranquila, algo la inquieta. Con los ojos abiertos ya no se oye la voz de la noche. Ella es solo una más entre todos a los que la noche abraza. Solo quiere sentirse querida. No quiere ser una más. Martina ya no quiere volver a estar sola. Martina toma una decisión.
Para Martina la noche se hizo corta. Sus pupilas dejaron de moverse pronto bajo los párpados. Sin causa aparente. Una muerte súbita. Una última exhalación y el silencio absoluto. El viento que penetraba a través de la ventana movía delicadamente su cabello liso, que colgaba de un lateral de la cama, y en su cara, una dulce sonrisa.